第十七日。

　　清晨落了一层薄雾。

　　我醒来时，雾正从帐幕边缘漫进来，灰白的、湿冷的，像无数细小的蛛丝缠上我裸露的脚踝。阿云嘎蹲在帐口，背对着我，正用一块粗布擦拭一柄短刀。

　　刀身不长，约莫成年人小臂，刃口有几处细小的卷边。他把布条缠在掌心，一下一下，从刀根推到刀尖，推得很慢。

　　他听见我起身，没有回头。

　　“那是我阿爸的刀。”他说。

　　我把羊皮裹紧，没有说话。

　　“他去年冬天死在铁门那边。”他把刀翻了个面，继续推，“尸体没找回来。秃鹫和狼分干净了。”他顿了顿。

　　“刀是后来从俘虏那里缴回来的。那人用我阿爸的刀砍过三个白狼部的牧人，血槽里还有没擦净的锈。”他把布条从掌心解下，刀柄朝前，递给我。

　　“你用它。”我接过刀。

　　刀刃比我预想中更轻，平衡点在刀根前三指。我把刀竖在眼前，刃口在雾光里泛着暗哑的灰，像冬眠未醒的蛇。

　　“谢了。”他站起身，拍膝上的土。

　　“不用还。”——雾没有散。

　　我穿过营地边缘那排废弃旧帐，脚掌踏过湿滑的碎石，每一步都陷进冰凉的泥里。炊帐方向没有升起炊烟——今日无人进食。祭台前的空地上，已经聚起了比昨日更多的人影，在雾里凝成一团团沉默的黑色块。

　　他们看见我。

　　人群自动裂开一道缝。

　　比昨日更宽，更沉默，更接近葬礼。

　　我穿过那道缝，脚掌踩进空地中央那片被千百双脚踩踏过的硬泥。雾太浓，浓到我看不清祭台边缘的兽骨旌幡，看不清那顶镶白狼尾的兽皮帐，只能看见空地尽头那团更浓的、正在缓缓移动的黑影。

　　他来了。

　　阿勒坦。

　　他的脚步很沉，每一步都像巨石滚过冻土。雾在他膝弯处缠绕、退散、又重新聚拢，露出他布满旧疤的小腿，露出膝甲边缘那圈磨亮的铜钉，露出他垂在身侧的那柄刀。

　　那刀比我的长三倍。

　　刃宽如掌，背厚如指，刀尖在雾里泛着冷白色的寒。

　　他走到空地中央。

　　离我十五步。

　　他站定。

　　雾从他的肩头滑落，露出那枚覆在额顶的白狼头颅。狼吻正对着我的眉心，两枚空洞的眼窝盛满灰白的水光。

　　他看着我。

　　那目光没有轻蔑，没有愤怒。

　　只有一种极深的、近乎疲惫的平静。

　　他开口。

　　“神女说过了。”他的声音很低，像从深谷里滚来的巨石碾过沙砾。

　　“你曾经是她最重要的男人。”他顿了一下。

　　“但是现在不是了。”我的手指在刀柄上收紧。

　　雾在沉默里缓缓流动。

　　“她恋旧情。”他说，“昨夜她求我——留你一条命。”他望着我。

　　“你现在放弃，还来得及。”他的语调没有起伏，像在陈述一桩已经反复思量过、终于做出决断的交易。

　　“神女确实不能给你。但作为补偿——”他侧过头，朝人群边缘说了句什么。

　　雾太浓，我看不清那个方向。只看见一团更纤瘦的黑影从人群里被推出来，踉跄两步，停在空地边缘。

　　是个少女。

　　她披着一整块未鞣制的青灰色狼皮，从肩头裹到膝弯。雾里看不清脸，只看见狼皮边缘露出的一截细白手腕，和腕骨上一圈骨珠链——比她脚踝那圈更细、更密，像雏鸟初生的绒羽。

　　阿勒坦没有看她。

　　他望着我。

　　“这是我妹妹。阿吉奈。”他顿了顿。

　　“你可以娶她。”人群里涌起一阵低低的嗡鸣。那嗡鸣里有惊诧、有艳羡、有隐隐的不解——白狼部头人的胞妹，草原上多少武士求娶不得的明珠，被这样轻描淡写地许给一个连羊群都没有的南边牧人。

　　阿吉奈没有动。

　　她站在空地边缘，狼皮边缘露出一截细白的脚踝，脚趾紧紧抠进泥里。

　　阿勒坦继续说。

　　“除此之外，给你五十头牛，三百只羊。两顶新帐，一顶冬用厚毡，一顶夏用薄纱。三匹战马，鞍具自选。”他停了一下。

　　“你可以留在白狼部，也可以带着你的女人、牛羊、帐马回南边。草原不拦离去的客。”他的目光落在我脸上。

　　“只一个条件。”“永远不再踏进神女十步之内。”雾很静。

　　静到我听得见自己胸腔里那颗心脏缓缓收缩、扩张、再收缩的声音。

　　阿吉奈还站在原地。她的脚趾在泥里越抠越深，整条细白的小腿都在轻微颤抖。

　　我没有看她。

　　我看着阿勒坦。

　　“谢谢你的慷慨。”我的声音比预想中更稳。

　　“但是——”我把阿云嘎那柄短刀从腰侧拔出，横在身前。刀身在雾里亮了一瞬，又沉进灰白的水光。

　　“我是她的男人。”阿勒坦的眼睛微微眯起。

　　“你会为她死。”“你会为她不惜一切。”我说，“我也是。”他沉默。

　　很久。

　　然后他点了点头。

　　那动作很轻，轻到几乎看不出弧度。可他肩头那枚白狼头颅的獠牙在雾里晃了一下，像从一场漫长的梦里醒来的第一道战栗。

　　“我明白了。”他抬起手。

　　人群边缘涌出两名武士，抬着一具沉重的木架。架上陈列着兵器——不是陈列，是堆砌。长矛、短斧、青铜钺、镶银骨朵、带倒刺的飞索。刃口在雾里泛着冷光，像一窖尚未启封的冬雪。

　　“你挑。”他说。

　　我走向木架。

　　没有看那些长矛。没有看那些短斧。没有看那柄柄身镶满绿松石的青铜钺，也没有看那根曾在无数场决斗中敲碎头骨的镶银骨朵。

　　我的手越过它们。

　　从木架最边缘、最不起眼的角落里，拾起一柄小刀。

　　那刀很短，比我掌心长不了多少。刃口有锈，刀柄裹着的皮绳早已磨秃，露出底下暗黄的骨片。它太轻了，轻到握在手里几乎没有重量。

　　我把短刀插进腰侧。

　　另一只手探进羊皮内袋。

　　金属的凉意贴上指尖。

　　我把那东西抽出来。

　　雾很浓，浓到人群边缘那些模糊的面孔看不清我掌中这具小小的轮廓。可阿勒坦看得见。

　　他低下头。

　　他盯着我手里那具黑色的、塑料质感的、与他所见过的任何兵器都不相似的造物。

　　他皱起眉。

　　那困惑又回来了。不是愤怒，不是轻蔑——是那种幼狼初见不曾见过的猎物时，瞳孔深处缓缓漾开的、介于好奇与犹疑之间的波纹。

　　“你用什么？”他问。

　　“这个。”我把气枪平举在胸前。

　　“还有这柄刀。”他沉默。

　　他的目光从我掌心那具黑色的造物缓缓移到我脸上，又从我的脸缓缓移回我的掌心。他的眉心越皱越紧，那道竖纹深得像刀劈斧凿。

　　“你要用这些……玩具，”他的声音很慢，每一个字都在舌底反复碾磨，“和我决斗？”“是的。”我把气枪握稳。

　　“就是用这些玩具。”他望着我。

　　很久。

　　雾在我们之间缓缓流动，把他庞大的身形切割成无数道浓淡不一的灰影。我看不清他的表情，只看见那枚白狼头颅两枚空洞的眼窝，正对着我的眉心。

　　他没有笑。

　　他没有任何轻蔑的表情。

　　他只是望着我，像望着一件他无法理解的、不属于这片草原也不属于任何战场的异物。

　　然后他点了点头。

　　“来。”他把那柄长刀横在身前。

　　刃宽如掌，背厚如指，刀尖直直指向我喉咙下方三寸。

　　“让我看看你的玩具。”我握紧枪柄。

　　十二枚钢珠在内胆里轻轻滚动，像十二粒冰凉的雨滴。

　　雾还在下。

　　空地边缘，我听见母亲终于没有忍住的那一声极轻的、破碎的抽气。

　　我没有回头。

　　十五步。

　　我用枪口抵住阿勒坦的眉心。

　　***母亲冲出来的时候，雾正散到最薄。

　　不是从人群边缘悄悄挤入。是撞开了那些沉默围观的武士，撞开了两名持矛守卫横挡的臂，撞开了一切试图阻拦她的手臂与目光——她赤着脚，踩过晨露未干的硬泥，踩过昨夜雨水积成的大小水洼，踩过这片即将染血的土地。

　　她扑在阿勒坦身前。

　　那身祭服在奔跑中彻底散了。

　　原本斜勒左乳的窄幅兽皮滑落了半截，整片左乳完全袒露在薄雾里——浑圆，饱满，乳尖因剧烈运动与清晨寒气挺立成深褐色的一粒，随着她急促的喘息上下弹跳。那枚朱砂痣在乳缘微微颤动，像一颗即将从熟透果实表面滑落的樱桃。

　　腰侧那根系带早不知何时崩开了。整片小腹毫无遮拦地暴露在晨光里——平坦，柔软，脐窝深深的，腹肌在剧烈呼吸下一道道绷紧又松开。腰窝那两枚小小的涡正对着阿勒坦垂落的手掌，仿佛还在等待那枚拇指重新按上来。

　　臀。

　　她的臀部在奔跑时颠出了惊心动魄的波浪。

　　那片短得过分的后幅皮料早已歪到腰侧，整个浑圆硕大的臀峰完全裸露在空气里——两轮雪白的满月，因奔跑与恐惧而绷出最饱满的弧线。臀肉在每一步落地时剧烈震颤，像盛满琼浆的羊皮囊即将被最后一滴撑破。那震颤从臀峰一路传导到大腿后侧，在那片丰腴的、泛着细密红痕的皮肉上荡开一层层乳白色的涟漪。

　　大腿根部的骨珠链早已歪了，细密的骨粒深深勒进腿肉最嫩的深处，勒出一道浅浅的、泛着湿润粉色的凹痕。她跑得太急，那圈链子几乎要嵌进皮肉里，可她浑然不觉。

　　她扑倒在阿勒坦膝边。

　　双手撑在他沾满晨露的胫甲上，扬起脸。

　　那张脸上全是泪。

　　不是昨夜那种无声的、大颗滚落的泪珠。是决堤的、失控的、从眼眶深处不断涌出又不断被新泪覆盖的滔滔水流。睫毛膏彻底化开了，在她颧骨上晕成两片青灰的湿痕。嘴唇在剧烈颤抖，下唇那道刚愈合的血口重新裂开，沁出一粒猩红的血珠。

　　“不要……”她的声音碎成千万片，“不要杀他……”她望着阿勒坦。

　　不是望我。

　　是望他。

　　“他是我的儿子……”她终于说出来了。

　　这句话像从肺叶最深处被生生剜出，带着血、带着肉、带着她来到这个世界十七夜里所有不敢言说的恐惧。她的整个身体都在剧烈颤抖，那对裸露的乳在颤抖中反复碰撞、弹开、再碰撞，乳尖磨蹭出细密的湿痕。

　　“他只是个孩子……他才十六岁……”她攥住阿勒坦垂落的手掌，把那枚宽大的、布满旧疤的手掌按在自己颤抖的胸脯上，按在那枚朱砂痣旁。她的手太冷了，冷到贴着他掌心的皮肤瞬间泛起一层细密的鸡皮疙瘩。

　　“求你……”阿勒坦低下头。

　　他望着她。

　　那眼神里没有愤怒，没有被冒犯的羞恼。只有那团越来越浓的、他不知如何命名的困惑，和困惑深处某种正在缓慢碎裂的东西。

　　他没有回答她。

　　可他的手在她掌下没有抽离。

　　然后她抬起头。

　　她终于看见了我。

　　看见了我手中那柄平举的、黑色塑料质感的、十五步外正正指向阿勒坦眉心的造物。

　　她的瞳孔骤然收缩。

　　那收缩太剧烈了，剧烈到她整张脸的血色都在同一秒褪尽。颧骨上那两片青灰的泪痕在这一刻突然变得刺目，像刚刚凝结的伤口。

　　她放开阿勒坦的手。

　　她转向我。

　　膝盖在泥地里碾过，骨珠链深深嵌进腿肉，她浑然不觉。

　　她望着我手里的气枪。

　　“不……”那声音不再是哀求，是近乎窒息的气音。

　　“你不能……”她的眼睛从枪口缓缓移向我。

　　那眼神我从未见过。

　　不是六岁高烧时她三天三夜未合眼的凝视。不是十二岁她把被欺负的我搂进怀里时的沉默。不是十六岁她坐在“蓝月”后巷水泥台阶上哭了整整一小时、抬起脸来的那一眼。

　　那里面有恐惧。

　　不是为阿勒坦。

　　是为我。

　　“放下……”她的声音在颤抖，每一个字都在舌尖碎裂。

　　“求你……放下……”她跪在泥地里，赤裸着胸脯与腰腹与雪白浑圆的臀，膝头深深陷进冰凉的湿泥，那圈骨珠链在她大腿根部勒出更深的红痕。她的双手朝我伸着，指尖在晨雾里微微痉挛，像溺水之人伸向最后一根浮木。

　　“阿勒坦是好人……”她的眼泪还在流，可她已经顾不上擦。

　　“他救了我……那些士兵要把我拖去慰劳全军……是他把我从他们手里要过来……”她的声音越来越低，低到几乎被雾吞没。

　　“他没有强迫过我……那夜他背我进帐，把我放在地铺上，自己睡在帐口……”她望着我。

　　“他睡在帐口，背对着我，整夜没有回头……”雾在她眼眶边缘凝成细碎的水光。

　　“他每天清晨去猎场，猎到第一只猎物，总是把最嫩的里脊留给炊帐，让老阿妈炖汤给我……”“他问过我疼不疼……那天祭台上的石棱割破我的脚，他看见了，蹲下来用袖子给我擦血……他的袖子是狼皮，很粗，擦得我脚背发红……可他不知道，他以为越用力擦得越干净……”她的声音哽咽了。

　　“他从来没有……从来没有在没有问过我之前……”她没有说完。

　　雾在这一刻骤然浓了。

　　阿勒坦动了。

　　他不知道母亲在说什么——那些绵长的、破碎的、不属于这片草原的音节。可他看见她跪在泥地里颤抖的背影，看见她朝我伸出的双手，看见她裸露的脊背上每一节因哽咽而突起的椎骨。

　　他站起来。

　　他绕过她，朝我走来。

　　“你的玩具。”他的声音很平静。

　　“让我看看。”十五步。

　　十步。

　　八步。

　　他的脚步很沉，每一步都像巨石滚过冻土。

　　他的眼睛望着我手里的枪，瞳孔深处那团困惑的雾正在缓缓散去。他没有恐惧，没有轻蔑，只有一种终于面对未知事物的、近乎虔诚的平静。

　　五步。

　　我扣动扳机。

　　砰——那声音在雾里炸开，不像枪，更像一截脆骨被生生折断。压缩空气从气室喷涌而出的尖啸，钢珠脱离磁轨的轻颤，以及——没入皮肉的闷响。

　　阿勒坦的头颅向后猛地一仰。

　　那枚白狼头颅的额顶绽开一朵猩红的花。血从狼吻与人类眉骨交界处涌出来，不是喷溅，是缓慢的、黏稠的、仿佛犹豫不决的渗出。那朵花在银白的狼毛上迅速扩大，像雪原上骤然盛放的罂粟。

　　他愣住了。

　　他没有倒下。他甚至没有踉跄。他只是抬起手，用指尖触碰自己眉心下方那枚正在汩汩流血的孔洞。

　　他把指尖送到眼前。

　　血是红的。

　　在他布满旧疤的掌心，那滴血像一粒尚未凝固的朱砂。

　　“妖法……”他的声音很低，像从很深很深的井底传来，“你用妖法……”他没有恐惧。

　　那语气里有困惑，有惊讶，甚至有一丝几乎听不出的释然。

　　——原来是这样。

　　——原来这就是她的世界里战斗的方式。

　　——原来我并非败给一个瘦弱的少年。

　　——我是败给她的神。

　　他朝我迈出一步。

　　我扣动第二次扳机。

　　砰——这一枪打在他的右眼。

　　钢珠穿透眼睑，没入虹膜，把那枚琥珀色的瞳仁击成一片浑浊的红白。他猛地偏过头，像被重拳击中侧脸，整个庞大的身躯朝左剧烈倾斜。血从眼眶边缘涌出，顺着鼻梁、颧骨、下颌，滴进他胸口那枚白狼獠牙吊坠的缝隙里。

　　他没有停。

　　他朝我迈出第二步。

　　砰——左眼。

　　这一次他看见了。他看见那粒细小的、银色的、快得根本无法捕捉的光朝他左眼飞来。他试图偏头，可那光太快了，快到他只来得及阖上半扇眼睑——钢珠擦过睫毛，没入眼球，把那枚同样琥珀色的瞳仁也击成一片模糊的猩红。

　　他发出一声低沉的、从胸腔深处挤出的闷哼。

　　不是哀嚎。

　　是痛极之后终于被允许发出的第一声呼吸。

　　他站在原地。

　　两只眼睛都在流血。血不是流，是涌，是从他眼眶深处不断挤出的、黏稠温热的暗红色泉水。他睁不开眼了——他的眼睑还在徒劳地翕动，睫毛被血黏成一簇簇倒伏的黑草。

　　他什么都看不见了。

　　可他还在朝我的方向。

　　他迈出第三步。

　　砰——第四枪打在他的颈侧。

　　不是喉结，是左侧颈动脉与锁骨交汇处那枚柔软的凹陷。钢珠撕裂皮肤，切断血管，在肌肉深处炸开一个小小的空腔。血不再是涌，是喷——一道细长的、猩红的弧线从他颈侧斜斜射出，在雾里划出半道残虹。

　　他的脚步终于乱了。

　　不是倒下。是他失去了方向。他试图朝前，身体却往右偏；他试图稳住重心，左膝却软了一瞬。那柄宽如掌、厚如指的长刀还握在他手里，可刀尖已经垂向地面，在泥里拖出一道歪扭的深沟。

　　他四处砍伐。

　　不是朝我。

　　是朝雾。

　　朝他再也看不见的、只剩下声音与气息的世界。刀锋破开空气，发出沉闷的呜咽。一刀，两刀，三刀——每一刀都落空，每一刀都砍在他以为我在的方向，可每一刀都与我擦过至少三尺。

　　他太急了。

　　血从他眼眶与颈侧同时奔涌，他撑不了太久。

　　我绕到他身后。

　　他的背脊很宽，肩胛骨在兽皮下隆起两座沉默的山丘。那枚白狼头颅的獠牙从他后颈垂下来，随着他沉重的喘息轻轻晃动。他还在朝雾里挥刀，刀刃卷了，血槽里嵌满他自己的血。

　　他忽然不动了。

　　他垂下刀。

　　刀尖插进泥土，支撑住他即将倾倒的身躯。

　　他没有回头——他回不了头，他的眼睛已经无法望向任何方向。他只是垂下那颗戴着白狼头颅的、仍在汩汩流血的额头。

　　“你……”他的声音很低，很慢，每一个字都像从血里捞出来。

　　“对她好一些。”我举起阿云嘎那柄短刀。

　　刃口朝下，刀尖对准他后颈第三与第四节椎骨之间的凹陷。

　　“阿勒坦。”他听见了。

　　他没有动。

　　“你是个好人。”他笑了。

　　那笑容在他满是血污的脸上绽开，像冬夜最后一片雪花落进将熄的篝火。他的嘴角扯动，牵动颈侧那道仍在喷血的伤口，血涌得更急了。可他还是在笑。

　　“我知道。”他说。

　　我用力刺下去。

　　刀刃切开皮肤，切断肌肉，在椎骨缝隙里发出一声细微的、清脆的——咔。

　　他的头颅向前垂落。

　　血从断口涌出，不是喷，是倾泻。像一只被不慎打翻的陶罐，盛满的深红色琼浆终于找到了倾注的出口。他的身体还在原地跪了几秒——膝头触地，双手垂落，那柄长刀从他掌间滑脱，倒在泥里，溅起一小片细碎的水花。

　　然后他向前扑倒。

　　白狼头颅从他额顶脱落，滚进血泊，两枚空洞的眼窝朝天仰着。

　　我拾起那颗头颅。

　　发辫很沉。他的头发很黑，编成一根粗长的独辫，辫尾系着一枚褪色的银环。我把银环解下来，塞进羊皮内袋。

　　然后我提着那颗头颅，转身。

　　母亲跪在十五步外的泥地里。

　　她望着我。

　　不，她望着我手里那颗还在滴血的头颅。

　　她的嘴唇张着。可发不出任何声音。她的喉咙里只有一种极轻的、像风穿过破损羊皮风箱的嘶嘶气音。她的眼睛睁得很大，大到虹膜边缘那圈灰蓝几乎要被瞳孔吞没。睫毛上还挂着泪，泪珠将落未落，在晨光里凝成两粒透明的冰晶。

　　她赤裸的胸脯剧烈起伏着。

　　左乳边缘那枚朱砂痣在惨白的皮肤上红得像另一道正在流血的伤口。腰侧那道系带早已不知去向，整片小腹与腰窝毫无遮拦地暴露在渐散的晨雾里。她的臀部还压在脚跟上，那两轮雪白的满月被挤压出更饱满的弧线，臀肉从大腿两侧溢出来，在泥地里碾出细密的红痕。

　　她望着那颗头颅。

　　望着阿勒坦阖不上的眼睑、血污覆盖的面容、嘴角那抹还没有完全散去的笑意。

　　她的嘴唇动了一下。

　　没有声音。

　　又动了一下。

　　还是没声音。

　　第三下。

　　一声极轻的、像幼兽濒死前最后半次呼吸的呜咽从她喉咙深处挤出来。

　　那不是哭泣。

　　那是灵魂从躯壳里被生生剥离时，韧带与筋膜断裂的余响。

　　她的眼睛阖上了。

　　不是慢慢阖上。是骤然断电般的、整扇眼睑同时坠落。她的身体朝一侧倾斜，赤裸的肩头撞进泥地，那对饱满的乳房在撞击下剧烈弹跳，像两只终于挣脱樊笼的白鸽。

　　她没有再睁开眼睛。

　　她躺在血泊边缘，躺在阿勒坦那柄长刀拖出的歪扭沟痕旁，躺在晨雾将散未散的第十七日清晨。

　　她赤裸的身体在青白的天光下白得像雪。

　　那圈骨珠链还深深勒在她大腿根部，勒出一道泛着湿润粉色的凹痕。

　　阿云嘎从人群边缘跑过来。

　　他的脸是白的，白到那颗缺了半边的门牙像第三只眼，正正嵌在他张开的嘴唇中央。他望着我手里那颗还在滴血的头颅，望着倒在血泊里的阿勒坦的无头躯体，望着我母亲赤裸昏迷的身体。

　　他什么也没说。

　　他只是弯下腰，扛起阿勒坦的头颅。

　　“你说过，”他的声音很轻，“如果看见阿勒坦忽然跪下去——”“现在呢？”我把短刀插回腰侧。

　　“现在去白狼帐后面等我。”他点头。

　　他扛着那颗头颅跑进雾里，跑向营地深处那顶镶白狼尾的兽皮帐。

　　我跪下去。

　　我把母亲从泥地里抱起来。

　　她很沉。她的身体太丰腴、太饱满了，每一寸皮肉都像灌满蜜与奶的羊皮囊，在我臂弯里软软地陷下去。她的头靠在我肩窝，散乱的长发垂落，发梢扫过我的手背。

　　她的呼吸很轻，很浅，像一根随时会断的丝线。

　　她没有醒。

　　我把她抱进怀里，站起来。

　　人群没有动。

　　那数百名围观的武士、妇人、孩子，还站在原地，像一尊尊被晨露打湿的石像。他们望着我，望着我怀里的神女，望着我腰间那柄还在滴血的短刀，望着我羊皮内袋里那具黑色的、塑料质感的、打穿他们王者头颅的造物。

　　没有人出声。

　　没有人阻拦。

　　我抱着母亲，穿过那道比来时更宽、更沉默、更接近葬礼的人肉窄巷。

　　雾散尽了。

　　第十八日清晨的阳光从云缝里刺下来，把整片营地照成一片苍冷的白。

　　雾没有散。

　　阿勒坦倒下去的时候，像一棵被雷从内部劈开的古树。他的膝盖先触地，然后是腰，然后是那具太过宽阔的、从未在任何人面前低伏过的肩背。白狼头颅从他额顶滑落，滚进泥里，两枚空洞的眼窝正正对着我脚边那柄锈迹斑斑的短刀。

　　他睁着眼睛。

　　眉心那一点红只有米粒大小，边缘洇开一圈极细的、几乎看不见的血线。钢珠卡在额骨与颅腔之间，不足半寸深，却足够切断一个王者所有的未来。

　　他的嘴唇翕动着。

　　不是诅咒，不是遗言。

　　是一个字。

　　一个我听得懂、却不愿意听清的字。

　　“……她……”他的眼睛越过我，越过雾，越过这片刚刚夺走他呼吸的空地，望向人群尽头那顶白狼尾帐。

　　帐帘垂着。

　　她的身影不在那里。

　　他的瞳孔散开了。

　　像一滴墨落入静水，缓缓晕染成雾。

　　我站在原地。

　　那柄气枪还举在胸前，枪口正对他眉心那道细小的血孔。我的手指僵在扳机上，过了很久，才一节一节松开。

　　塑料滑套还温热着。

　　十二枚钢珠还剩十一枚。

　　阿云嘎从人群边缘冲过来。他的脚步很急，溅起的泥点落在我赤裸的脚背上，冰凉。他蹲在阿勒坦身侧，伸出手，在那具还在轻微抽搐的颈侧探了一下。

　　然后他抬起脸。

　　他望着我。

　　那双十四岁的眼睛里没有恐惧，没有崇敬，甚至没有劫后余生的侥幸。

　　只有一种极深的、近乎荒诞的茫然。

　　“你杀了他。”他说。

　　我把气枪塞回羊皮内袋。

　　“嗯。”“你怎么……”他没有问完。

　　因为他看见了。

　　看见阿勒坦眉心那粒细小的血孔，看见那柄滚落泥地的白狼头颅，看见我掌心那具黑色的、从未在这片草原上出现过的造物。

　　他沉默。

　　人群也沉默。

　　那沉默不是等待，是溺水——千百个人同时被按进深水，张口无声，只能睁着眼睛望向漩涡中心那个瘦削的少年。

　　我转身。

　　雾还在下，把祭台前那片空地染成一片湿漉漉的灰。旌幡垂落，兽骨静默，连远处战马都噤了声。

　　而她——她跪坐在高台上那顶狼皮座边缘。

　　她的嘴唇张着，却发不出任何声音。那双眼睛死死盯着我——不是盯着我的脸，是盯着我手里那柄已经滑进内袋的气枪，盯着阿勒坦倒在雾里的、还在缓缓渗血的眉心，盯着我脚边那柄阿云嘎阿爸的短刀。

　　她的胸口剧烈起伏。

　　那片几乎完全袒露的左乳在急促的呼吸里上下弹跳，朱砂痣像一枚被惊飞的蝶，在她乳缘反复起落。兽皮祭服那根系带松了，整片布料斜斜挂在她肋侧，露出小半个平滑紧实的小腹。脐窝深深陷着，随她屏住的呼吸一收一缩，像一枚惊惶的眼。

　　她的脚踝还在流血——昨日祭台上那道细长的划痕崩开了，红线顺着脚背流进趾缝，滴在狼皮座边缘那枚白狼獠牙上。

　　她没有低头去看。

　　她只是望着我。

　　那眼神里有太多东西，多得我认不全。

　　恐惧。惊骇。难以置信。

　　还有一种极深的、从骨缝里渗出来的——骄傲？

　　“妈。”我的嘴唇动了动，声音很轻，轻到只有自己能听见。

　　她听见了。

　　她的睫毛剧烈一颤，两行眼泪无声滚落。

　　可她还是没有动。

　　她不敢动。

　　她是神女。是阿勒坦用一场决斗的赌注押在台上的战利品。而决斗还没有结束——不。

　　决斗结束了。

　　赢家是我。

　　我向她走去。

　　脚步很慢。每一步都陷进雾里湿润的泥土，每一步都踩过阿勒坦倒下去时溅开的血迹。那血迹还是鲜红的，在他银灰色的狼皮甲上洇开一大片，像一朵正在缓慢绽放的罂粟。

　　她望着我走近。

　　她的呼吸越来越急，胸口的起伏越来越大。那根系带终于彻底滑落，整片兽皮从她肩头垂下来，挂在肘弯，像一面投降的白旗。

　　她赤裸着上半身坐在那里。

　　左乳边缘那颗朱砂痣，乳尖在冷空气里悄然挺立。锁骨尽头那粒褐色的小痣，腰窝深处那两道深深的涡。所有这一切都在雾光里泛着细密的、汗湿的亮。

　　她没有躲。

　　她只是望着我。

　　我走到她面前。

　　停下。

　　我伸出手。

　　不是去触碰她赤裸的胸脯，不是去握住她垂落腰侧的手指。我的手悬在半空，距离她泪痕未干的脸颊只有三寸。

　　就那样悬着。

　　像十六年前那个六月凌晨，产房里那只迟迟不敢落下、怕惊醒这具刚从母体娩出的婴孩的第一只手掌。

　　她握住我的手腕。

　　她把我的手掌拉下来，轻轻按在自己濡湿的脸颊上。

　　她的皮肤是凉的。雾太冷，她在高台上坐了太久。

　　可她贴在我掌心的那块皮肤渐渐暖起来，暖起来，暖到微微发烫。

　　“你来了。”她说。

　　声音很轻，轻到几乎被风吹散。

　　“嗯。”“你真的来了。”“嗯。”她闭上眼睛。

　　泪珠从睫毛缝隙挤出来，滚过我的虎口，滴进掌心那道月牙形的浅疤。

　　很久。

　　我松开手。

　　我转身。

　　我走向高台边缘，走向那片千百人沉默围观的空地，走向阿勒坦倒下去时滚落泥地的白狼头颅。

　　我弯下腰。

　　拾起它。

　　那头颅很重。整块白狼头皮鞣制而成，狼吻还是张开的，露出四枚森白的獠牙。我把它举过头顶，让那两枚空洞的眼窝朝向天空，朝向这片被雾封住的、无风无日的穹顶。

　　我开口。

　　声音比我想象中更稳。

　　“神女——”我顿了一下。

　　“——现在是我的女人。”雾在沉默里缓缓流动。

　　“有谁赞同？”没有人说话。

　　“谁反对？”还是没有人说话。

　　人群像一片被冻结的海。千百个喉咙同时失声，千百双眼睛同时低垂，千百具躯体同时凝固成不会动的石像。

　　然后——第一个膝盖触地。

　　是阿云嘎。

　　他跪在阿勒坦的尸身边，膝盖陷进湿泥，额头低垂到几乎触地。那缺了半颗门牙的嘴紧紧抿着，像要把所有疑问、所有惊骇、所有对这个荒诞清晨的不解都抿碎在齿间。

　　第二个。

　　第三个。

　　第四个。

　　像多米诺骨牌依次倾覆，像熟透的麦浪被风成片压倒。跪地的闷响从空地中央层层扩散，传到人群边缘，传到炊帐方向，传到那顶镶白狼尾的兽皮帐前。

　　帐帘掀开一道缝。

　　老阿妈站在那里。

　　她没有跪。

　　她只是望着我，望着我手里那枚白狼头颅，望着高台上赤裸着上半身、泪痕未干的母亲。

　　很久。

　　她垂下眼睛。

　　她弯下腰，膝盖触地，灰白的辫子垂落在帐口石阶上。

　　“……白狼部的头人。”她的声音很低，像从干涸河床里挤出的最后一滴水。

　　她顿了顿。

　　“贺新主。”人群终于开口。

　　不是欢呼，是齐刷刷的低语，千百个喉咙同时念诵同一句我听不懂的古老祝词。那声音很低沉，很低沉，像潮水从远方一寸一寸逼近，像雷暴在天边缓慢滚动。

　　“……贺新主……”“……贺新主……”“……贺新主……”我没有动。

　　我站在高台边缘，左手举着那枚白狼头颅，右手垂在身侧。掌心那道月牙形的浅疤还在发烫，烫得像刚刚烙上去的印记。

　　身后传来极轻的窸窣声。

　　是兽皮摩擦兽皮的细响。

　　是她站起身时骨珠链轻轻碰撞的声音。

　　是她赤脚踏过狼皮座边缘、一步一步向我走来的脚步声。

　　我转身。

　　她站在我面前。

　　那件祭服已经完全滑落了。整片兽皮堆在她脚边，像一朵盛放至凋零的墨色大丽花。她赤裸着站在雾里，胸脯、小腹、大腿、脚踝上那圈骨珠链——所有这一切都在灰白的水光里泛着细密的、潮湿的亮。

　　她望着我。

　　然后她扑上来。

　　不是拥抱。

　　是扑。

　　她整个人撞进我怀里，双臂箍紧我的后颈，胸脯死死压在我胸口。那颗朱砂痣隔着两层薄薄的衣料——我的旧校服，她的赤裸皮肤——烙在我心脏跳动的位置。

　　她的嘴唇贴上我的脸颊。

　　不是吻。

　　是雨点。是骤雨。是十六年积压的恐惧、屈辱、绝望、以及此刻骤然决堤的狂喜同时化作的一场暴雨。她的唇从我颧骨碾到眼角，从眼角碾到眉心，从眉心碾到鼻梁，最后——最后落在我的嘴唇上。

　　她的舌尖抵开我的齿关。

　　我怔住了。

　　我的手指还握着那枚白狼头颅，僵在半空。我的嘴唇被动地张开，被动地接纳那条柔软湿润的、带着她体温和泪水的舌。

　　她的舌尖缠上我的舌尖。

　　不是蜻蜓点水。是交媾——唇舌的交媾，深入、缠绵、不留余地。她的舌面刮过我的上颚，刮过我的齿龈，刮过我能被她触碰到的一切。她的呼吸很急，急促到我几乎以为她会在下一秒窒息。

　　可她不肯停。

　　她的嘴唇死死压着我，像溺水的人衔住最后一口气。

　　然后她的唇移到我耳边。

　　“快——”她的声音极轻，轻到几乎是气声。可每一个字都像烧红的烙铁，烙进我的耳廓。

　　“伸出舌头。”我没有明白。

　　可我照做了。

　　我把舌尖探出唇缝。

　　她立刻含住它。

　　她的嘴唇包裹着我那片湿滑的软肉，像蚌含住一粒沙。她的舌面再次缠上来，这次更慢、更缠绵、更像某种公开的仪式。她的齿尖轻轻啮咬我的舌尖，一下，两下，不疼，却让我的脊椎像过电一样蹿过一阵麻痹。

　　她的唇再次贴上我耳廓。

　　“现在——”她的声音在颤抖。

　　“摸我。”我的手指没有动。

　　“快。”她的气息喷在我耳垂，潮湿、滚烫，“别忘记了——现在我是你的女人。”她顿了顿。

　　“按部族传统，胜利者要在第一时间享用战利品。”我的瞳孔骤然收缩。

　　我终于明白了。

　　她在表演。

　　这不是亲热。这是仪式。是草原上千年不变的、用身体确认归属的古老规则。我杀了阿勒坦，她是我的战利品。如果我不“享用”，人群就会困惑，就会猜测，就会质疑这场决斗的意义。

　　她必须被我占有。

　　在千百双眼睛的注视下。

　　“我……不懂……”我的喉咙发紧，声音几乎是从齿缝挤出来的。

　　她的唇又贴上来。

　　这次是真正的吻——嘴唇贴着嘴唇，像在安抚受惊的马驹。

　　“别怕。”她极轻地说，“跟着我做。”她的手握住我的手腕。

　　她把我的手拉到她胸前。

　　那里是赤裸的、温热的、随着她急促呼吸剧烈起伏的乳。她的皮肤比我想象中更滑，像最细腻的绸缎，又像刚刚凝住的乳酪。

　　她把我的手掌按在她左乳上。

　　正正按在那颗朱砂痣的位置。

　　“摸我胸。”她的声音很轻，轻到几乎听不见，“用力一点。让底下人看见。”我照做了。

　　我的手指收拢，陷进那团柔软饱满的、沉甸甸的肉。那触感太陌生了——不是舞台上隔着亮片短衫瞥见的遥远轮廓，是活生生的、会在我掌心轻微颤动的、被我的体温渐渐捂热的皮肤。

　　她的乳肉从我的指缝溢出来，泛着细密的淡红。那颗朱砂痣嵌在我虎口边缘，像一枚被我们共享的印记。

　　人群爆发出一阵低沉的嗡鸣。

　　不是惊骇。是满足。是饥饿已久的狼群终于看见猎物被撕开的确认。

　　她的唇又贴上我耳廓。

　　“摸我屁股。”我的手从她胸前滑落，沿着腰侧那道深深的弧线，覆上她赤裸的臀。

　　那臀太丰满了。我的手指完全陷进去，像陷进两团刚刚揉好的面团，温软、绵韧、带着微微弹手的张力。她的臀肉在我掌下轻轻颤抖，每一次颤抖都让那道深沟收得更紧。

　　我捏了一下。

　　很轻。

　　她的呼吸骤然急促。

　　“用力。”她的气息喷在我颈侧，“让他们看见。”我用力。

　　五道指痕立刻浮现在她雪白的臀肉上，像刚刚烙上去的红印。

　　人群的嗡鸣变成欢呼。

　　“再摸大腿。”她的声音几乎带上了哭腔——不是痛苦，是某种更复杂的、我无法命名的情绪，“快。”我的手滑向她大腿。

　　那腿太长了。从我腰侧一路延伸下去，每一寸弧度都饱满得像要化开。我的手指覆上她大腿内侧那寸极少示人的软肉，那里比胸脯更滑、更嫩、更敏感。我的指尖刚刚触到，她整个人都轻轻弹了一下。

　　我用整个手掌抚上去。

　　从膝弯一路向上，推进到大腿根部，推进到那丛掩映在骨珠链边缘的深色软毛边缘。她的皮肤在我掌下一寸寸泛起粉红，像熟透的蜜桃被阳光一寸寸染上颜色。

　　她没有躲。

　　她只是把脸埋在我颈窝，双臂死死箍着我的后颈。她的整个身体都在轻微颤抖，从肩胛到腰窝，从臀峰到腿根，每一寸皮肉都在我掌下细微地痉挛。

　　可她没有让我停。

　　因为这是仪式。

　　因为胜利者必须在众人面前“享用”他的战利品。

　　因为只有这样，他们才会相信。

　　欢呼声终于彻底爆发。

　　不是祭天求雨时那种虔诚的低语，是粗野的、放纵的、带着酒意与原始欲望的嘶吼。男人把拳头擂向胸口，女人把孩子举过头顶，连那些持矛的武士都用矛尾杵击地面，发出一片沉闷如雷的鼓点。

　　他们在祝福。

　　祝福这场刚刚完成的归属仪式。

　　祝福白狼部有了新的头人。

　　祝福神女终于有了真正的“主人”。

　　我的手掌还停在她大腿内侧。

　　她终于抬起头。

　　她的眼眶还是红的，睫毛上挂着没干的泪珠。可她的嘴唇弯着，弯成那种我太熟悉的、面对客人时的标准微笑。

　　只有我看见她眼底那层薄薄的、即将碎裂的冰。

　　“现在，”她的声音很轻，只有我能听见，“牵我进帐。”我握住她的手。

　　她的手很凉。骨节在我掌心一根根凸起，像冬天落尽叶子的细枝。

　　我牵着她走下高台。

　　人群自动让开一条路。

　　比来时更宽，比来时更静。千百双眼睛追随着我们交握的手，追随着她赤裸背上那几道浅红的指痕，追随着我腰侧那柄还沾着阿勒坦血迹的短刀。

　　我们走过阿勒坦的尸身边。

　　他的眼睛还没有阖上。

　　那瞳孔散得很开，像一片被搅浑的深潭。他的嘴唇还是张着的，那个没有说完的字卡在齿间。

　　“……她……”我停下脚步。

　　母亲也停下。

　　她低头望着他。

　　雾还落在他脸上，把那些凝固的表情都晕成模糊的水彩。他的眉心那粒细小的血孔已经不再渗血，边缘凝成一圈黑褐色的痂。

　　她看了他很久。

　　然后她松开我的手。

　　她弯下腰。

　　她的手指极轻地覆上他的眼睑。

　　从上往下，慢慢抹过。

　　他的眼睛阖上了。

　　她站起身。

　　没有回头。

　　我们走向那顶镶白狼尾的兽皮帐。

　　帐帘垂着。老阿妈跪在帘边，灰白的辫子垂落石阶，额头低低触着冰凉的青石。

　　她没有抬头。

　　我掀开帐帘。

　　光线从身后涌进来，把帐内那张铺满兽皮的地铺照出一角银灰的绒光。空气里有她昨夜残留的体温，有晚香玉香水即将散尽的气息，有阿勒坦裹伤用的草药辛辣。

　　她走进去。

　　我跟进去。

　　帐帘在我身后垂落。

　　隔断所有目光。

　　她背对着我。

　　帐内很暗。只有顶窗一道细缝漏下天光，正正照在她赤裸的肩头。那片皮肤上还有昨夜阿勒坦指腹摩挲过的淡红，还有今晨她自己咬出的齿痕，还有方才我留下的、正在渐渐转成青紫的五指印记。

　　她没有动。

　　很久。

　　然后她转过身。

　　她的脸上没有泪。

　　可她的眼眶是红的，红得像那粒被她含在舌尖反复碾磨的、我从未听清的音节。

　　她望着我。

　　“你真的来了。”这是她第三次说这句话。

　　可这次不是陈述。

　　是疑问。

　　我点头。

　　“嗯。”她沉默。

　　帐外传来欢呼声。有人在唱我听不懂的祝酒歌，有人在用矛尾击地，一遍一遍，像巨人的心跳。

　　她望着我。

　　然后她伸出手。

　　不是拥抱，不是亲吻。

　　她的手贴上我的脸颊。

　　拇指轻轻摩挲我眼角那道熬夜留下的青黑，摩挲我因连日饥饿凹陷下去的颧骨，摩挲我下颌那几根刚刚冒头的、还未来得及剃去的胡茬。

　　“你长大了。”她说。

　　我的喉咙发紧。

　　“嗯。”她的拇指停在我嘴唇上方。

　　“那个人——”她顿了顿，“他今天本来想留你一命。”我知道她说的是谁。

　　“我知道。”“他昨晚问我，”她的声音很轻，“你是不是我的儿子。”我沉默。

　　“我说不是。”她还是说了。

　　不是否认我是她的儿子——而是承认我是她的男人。